Et s'il était un livre dont l'encre de l'histoire,

Prenait son seul pigment à l'Amour écritoire.

Et s'il n'était pas Conte des mille et une nuits,

Mais plutôt la mémoire des sommes de toute vie.

En serais-tu une page ?

Et s'il était un livre où chacun des chapitres,

Contenait les beaux rêves dont les cœurs sont Pupitres.

S'il allait à la ligne comme font les enfants,

Qui savent l'enthousiasme de regarder devant. 

Voudrais-tu être page ?

Et s'il était un livre dont la langue serait,

Par toute chose vivante et comprise et parlée.

S'il était connaissance qui touche l'essentiel,

Quand l'âme du Monde est, sur terre, et non au Ciel.

Tu en es une page...

Si ce livre existait, il parlerait du cœur,

Cet ami qui souvent connait aussi la peur.

Il te dirait : « Ecoute, tu mérites le mieux,

Lors, ne crains pas de croire aux rêves audacieux ».

Tu vaux d'en être page...

Mais ce livre tu vois personne ne peut l'écrire,

Car les hommes abandonnent leurs rêves sur un soupir.

Et les rêves se meurent avant que d'être lus,

Imprimant le mot Fin à nos cœurs éperdus.

Ne laissant que la rage...