O rage, O désespoir, O cruelle infamie,

En mon cœur d'eau vapeur, je préchauffe un souhait,

Qu'en ce jour s'il vous plait, entre tous bénis,

Vous ne me fassiez point, cadeau empoisonné.

De ma semelle inox, sûrement imbattable,

Je glisse un pli urgent sur la table des Pères,

Qui pourraient voir en moi, un cadeau souhaitable,

Mais qui n'aura d'effets que de froisser les Mères.

Ces Mères qui déjà, ne m'aiment pas beaucoup,

Grâce à vous c'est certain, me voilà détesté.

Elles ont surtout l'idée de vous tordre le cou,

Pour le cadeau du Siècle, vous pourrez repasser.

Mon thermostat s'affole, j'ai les yeux pattemouille,

Je suis un mal aimé alors vous les papas,

Comprenez ma terreur que vous soyez des nouilles,

Et fassiez ce cadeau, un des pires qui soit.

Si vous aviez du cœur, vous feriez quelque chose,

Pour que soit redorée ma bien piteuse image.

Plutôt que de m'offrir, soyez bien plus grandioses,

 Devenez donc Messieurs, les Rois du repassage...

Et ben voui quoi...

Et à toutes les femmes universellement

Je vous embrasse.

Je ne suis qu’un trombone, rien de bien folichon,

En matière métallique ou plastique, c’est selon.

J’ai un rêve voyez-vous, un vœu que je formule,

C’est d’habiter une boite qui a des ventricules.

Relier du papier, j’fais ça depuis toujours,

Mais un jour j’aimerai réunir de l’amour.

Attacher l’émotion là où c’est bien vivant,

Parce qu’il me semble bien, que c’est ça l’important.

Alors faites de vos cœurs de belles boites à trombones,

Soyez dans l’émotion avec l’autre synchrone,

Et utilisez-nous pour ne pas que s’envolent,

Les feuillets sentiments qui attendent la parole.

Dans une de vos poches laissez un de mes frères,

Un trombone témoin qui ne gênera guère,

Mais qui à chaque fois que vous le toucherez,

Vous sera la mémoire de ce rêve que je fais....

Ce n’est pas la saison, et pourtant y’a dans l’air,

Que respire Monsieur comme une vapeur légère.

Le voilà qui se laisse emporter sur des notes,

Il en prend des actions et puis il boursicote.

Espérant une hausse de ses croches en éveil,

Et un fort pourcentage qui n’implique pas l’oseille.

Il balance érotisme mots savamment choisis,

Et se pâme devant la beauté de leurs cris.

Monsieur est transporté en univers Marquis,

Où les ébats des corps chatouillent son envie.

Il se plait au Palais de ce bon vieux Eros,

Dont il s’est fait un pote pour un printemps précoce.

Il est plus que mutin au pays des caresses,

Il est prêt aux folies de ces élans de liesse,

Et envoie des messages même pas subliminaux,

En gardant la finesse qu’il sait donner aux mots.

Ah Monsieur est coquin pour le plaisir des dames,

Il est un Don Juan dont la fougue et la flamme,

Ravit le féminin qui rosit de ses joues,

Mais qui espère bien qu’il ira jusqu’au bout….

Et ben voui..